Gotas

As línguas das palavras. A lambida da língua das palavras. Um dicionário de línguas de fogo que ardiam em seus pulsos acorrentados à dor enquanto os dedos furiosos comprimiam o teclado que se lambuzava em letras. Uma após a outra, eram filas de caracteres que teciam uma trama recheada de evidências contidas e por vezes dissimuladas. Era uma mulher fadada a tecer uma trama de conversas não ditas, engolidas pela garganta e gritadas pelos olhos e olhares que esquadrinhavam aquele corpo de uma geografia tão característica e onde nada parecia escapar do lugar. Era uma mulher fadada a tecer cobertor com seus longos cabelos para se proteger do frio que se esquentava com a aproximação do verão. Cabelos que virariam tranças e rabos de cavalo desejando a liberdade garantida pelo acariciar frenético das mãos que se enfiariam em meio aos fios antes de segurar uma porção deles na tentativa de manter aquele rosto mais próximo ao seu. Mais próximo dos olhos, da pele, dos lábios e da saliva das palavras.

Dentro da bolsa, um casaco leve para caso o vento virasse e esfriasse mais ainda aquela pele que era sempre fria, mas que súbito se esquentava ao ver se aproximarem aqueles cabelos que tremiam com o caminhar suave de quem observava a tudo com a alegria de viver a vida estampada nos olhos. Olhos dos quais os dela desviavam para que não descobrisse seus segredos. Não eram olhos machadianos, “de cigana, oblíqua e dissimulada”, mas de feras que travavam batalhas indecifráveis em meio ao azul. Bastara um segundo para perceber que se veria refletida naquela íris colorida e que lá se afogaria. Mas que doçura é submergir enquanto o relógio se demora para fazer passar as horas, pois até seus ponteiros implacáveis desejam observar o esforço feito pela mulher para não deixar seus pulmões se encherem com água em demasia. Bastava o gosto da sua mente atordoada enquanto se deixava flutuar corredeiras abaixo protegida pelo leito daquele rio colorido por tão grande amor.

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